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Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par
l'infini du ciel bleu;
Qu'écarlates ou verts, près
du roi qui les raille,
Croulent les bataillons en
masse dans le feu;
Tandis qu'une folie
épouvantable, broie
Et fait de cent milliers
d'hommes un tas fumant;
- Pauvres morts! Dans l'été,
dans l'herbe, dans ta joie,
Nature! Ô toi qui fit ses
homes saintement!...-
- Il est un Dieu, qui rit aux
nappes damassées
Des autels, à l'encens , aux
grands calices d'or;
Qui dans le bercement des
hosannah s'endort,
Et se reveille quand les
mères ramassées
Dans l'angoisse, et pleurant
sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros sou lié
dans leur mouchoir.
Rimbaud |